Estaba sentada delante de la doble de Zadie Smith en la biblioteca (con pagnuelo etnico incluido) cuando ha comenzado a sonar la alarma de emergencia. He levantado la cabeza, pero como nadie movia un pelo, he vuelto a mi estudio. Un poco preocupada, eso si. Al cabo de CINCO MINUTOS sonando sin que nadie hiciera un movimiento fuera de lo normal, la alarma ha redoblado el repiqueteo. Ahora si, se ha levantado alguna cabecita: me temo que las del resto de europeos.

Gracias a Dios, la encargada de la planta 1 (Humanidades) se ha puesto al frente del barco y nos ha dicho que "por favor, segnores, si tuvieran la amabilidad de abandonar la biblioteca por la puerta de emergencia". Y entonces es cuando ha empezado la salida al te. Damas y caballeros acudian gracilmente a la puerta lanzandose, al fin, sonrisillas. Los caballeros abrian las puertas, las damas decian "gracias", y asi a lo largo de corredores y corredores. "Gracias", "de nada", "gracias". Yo tenia ganas de bailar un minue.

Lastima que luego nos hemos helado el moco durante una hora en la que, por supuesto, llovia. Pero hoy ya se para que sirven los investigadores. Morimos con elegancia.

Hay tanta agua que el sol se refleja en todos los sitios: las aceras, las vallas, los cristales enmarcados en madera blanca. Sobre todo, se concentra en las copas verdes de los arboles. Hoy, en cambio, se ha puesto a nevar. Casi nunca nieva en Londres: la nieve se arremolina ante los faros de los taxis, y caen gruesos copos en mi abrigo negro. Mis botas apenas tocan el suelo. Soy veloz.

San Patrick's Day el sabado. Salgo de la British Library con la intencion de bajarme en Leicester Square, pero hay tanta gente en los andenes que me da pereza. He conseguido encontrar un sitio, y son solo caras que se apelotonan frente a la segnal del metro. Y se van, y se sustituyen. Lo mejor es que he visto pasar un metro que carga carbon. Asi llego a Hammersmith. Ayer mataron a un chico negro en la calle principal, al lado de la casa de dos millones de pounds de un famoso actor. A mi la ciudad me parece deprimente. Huele a manteca derretida, y todo es cheap. El cine es todavia mas deprimente, y mas aun mi eleccion: Becoming Jane. Pero lo peor sin duda es que consigo no entender nada de la peli.

Hallo la misa catolica. Tampoco entiendo nada al cura. Pero me gusta que se quede estancado y que chirrie antes de arrancar con la homilia.

La British Library es la mejor biblioteca del mundo. Estoy en casa. En medio, hay una columna de cristal enorme en la que reposan miles, cientos de miles, millones de libros. Los ingleses hacen estas cosas con naturalidad. Como el segnor blando y mantequilloso, el colmo de la Englishness, que se sienta  mi lado. Llega deprisa, cuando falta una hora para el cierre. Respira agitado y abre un libro: mujeres coreanas en la posguerra. Y entonces empieza a escribir en coreano.

Quedo con el tio de Majo, un productor argentino, en el cafe del National Film Theater. No encuentro trabajo y termino teniendo una conversacion politica. Llevo un vestido rojo chillon muy adecuado. Y deliciosamente izquierdoso.

En todos los sitios veo a J. Sobre todo, no se por que, cuando paso junto una torre-reloj con la reina Victoria ahuecandose como las gallinas.

ADIÓS, MUCHACHO.

Pero yo estoy hecha una sensible, y aprecio cada día más lo natural. Ayer yo quería que me contaran una historia desde el corazón, no a partir del cine. Y aunque sé que esta mezcla de Casablanca y El tercer hombre me gusta con la cabeza, todavía no calienta el pecho. Sería por ayer, por la nostalgia de irme de nuevo. Pero, al contrario que Cate, sé que las ciudades sí se dejan atrás.

(En cualquier caso, prefiero mil veces este esteticismo que los bonsáis. Sí, J.).

En el libro de Eugenides, Middlesex era una casa. Era la casa.

Pero Thomas Pavel me jodió el día: "En la novela, género que considera al hombre en función a su adhesión al ideal, plantearse esa cuestión axiológica [una que aquí no viene a cuento] LLEVA A PREGUNTARSE SI, por defender dicho ideal, el hombre debe resistir el mundo, sumergirse en él para restablecer el orden moral o esforzarse por remediar su propia fragilidad; en otras palabras, si el individuo puede habitar el mundo donde nació".

Aún no tengo respuesta a tantos aspectos de la novela.

P.D.: Aquí, Pavel tocándose la barbilla en plan cabroncete.

Lo cierto es que paso bastante de los Oscar, pero será el orgullo patrio o proletario, que me hace emocionar siempre que veo a alguien salir de, digamos, Alcobendas hasta las estrellas y más allá. Me gustan estas historias y otras tórridas escenas románticas. Por ejemplo, que la Pe se líe con el Caprio siempre y cuando éste mantenga el acento de "Infiltrados".

La buena noticia es que ganó Martin Scorsese -bien por J.-, que comprobé lo impronunciable de su nombre en inglés -con lo fácil que es: ES-COR-SE-SE-, y que dijo "Thank you" con acento de francotirador de Brooklyn en la Segunda Guerra Mundial.

Y hablando de Segunda Guerra Mundial. La pena es que Eastwood no se llevó este año nada, cuando "Letters from Iwo Jima" es, de lejos, la mejor película que ha hecho en los últimos tiempos gracias, en gran parte, a un guión al fin verdaderamente sólido. En mi opinión, Iris Yamashita demuestra estar sobre Paul Haggis. Cosas de mujeres. O cosas de tesistas locas por lo bélico.

Hace poco, blogia nos hizo desaparecer a J. y a mí. Se tragó, además, varios de nuestros post. Como para mí esto de los blogs convoca todos mis fantasmas sobre lo que realmente quiero hacer (para uno el universo se expande; para mí, los blogs lo hacen), no me preocupó demasido. De hecho, acucia más mi conciencia mi súbita reaparición.

Trato de hablar en mi tesis de la memoria. Pero no puedo citar a Pessoa, ni sus gatos, ni los niños que crecen entre sillas. Aferrada al confróntese. Atada de pies y encabezados.

Al menos hubo unos días en que dije que blogia me borró. En realidad, me estaba haciendo la gatuna.

El padre soltó a la niña, que echó a correr como un astronauta detrás de una paloma. La paloma se veía raquítica, con las plumas quemadas por el hielo y las nieves de los últimos días. Miró a la niña con el ojo en el extremo y, cansinamente, echó a correr. Se balanceaba de un lado a otro, moviendo las patas como rueda de molino. Como un abuelo que sigue la pantomima. No voló. Y el astronauta tomó su propio camino.

El espacio regresó nítido a la memoria de aquellos días en que empezaba a andar en esa misma plaza. Yo no los recuerdo, pero quedaron plasmados en la foto de una niña gorda que corría y reía, tras las palomas. Pero entonces el vestido era azul verano, no un forro Michelín. Y puede que las palomas volaran.

Me siento otra después de la compra. Pero, sobre todo, con un nuevo descubrimiento. Se llama Potty-Chair, y la podréis encontrar en la página mentada arriba, sección productos. (De nada). Mi consideración -y curiosidad, he de reconocerlo- me obliga a facilitar el trabajo de todos aquellos vagos y queridos amigos. Y me he permitido una selección.

Esto es una Potty-Chair último modelo. Útil, higiénica, inspiradora... La podría usar cualquiera, y quedarse bien satisfecho.

 Al final, la cosa es distinta de lo que pensaba. Por supuesto que no empeora, pero ya me había hecho con un nivel de sangre y... No digo más. Tal vez el tema de los veteranos me tiene muy hasta arriba. O tal vez es bueno de verdad y prefiero zanjarlo.

No estoy preparada para agobiarme por gente con pelo verde y huesos en las narices. De momento, me siento remilgadamente progre.