MURMUR

A veces me doy cuenta de que mis días pasan, y los espacios se van. Pero esa mañana rara, un espacio regresó.

El padre soltó a la niña, que echó a correr como un astronauta detrás de una paloma. La paloma se veía raquítica, con las plumas quemadas por el hielo y las nieves de los últimos días. Miró a la niña con el ojo en el extremo y, cansinamente, echó a correr. Se balanceaba de un lado a otro, moviendo las patas como rueda de molino. Como un abuelo que sigue la pantomima. No voló. Y el astronauta tomó su propio camino.

El espacio regresó nítido a la memoria de aquellos días en que empezaba a andar en esa misma plaza. Yo no los recuerdo, pero quedaron plasmados en la foto de una niña gorda que corría y reía, tras las palomas. Pero entonces el vestido era azul verano, no un forro Michelín. Y puede que las palomas volaran.

Todos sabemos lo sibilinos que son los gatos.

Hace poco, blogia nos hizo desaparecer a J. y a mí. Se tragó, además, varios de nuestros post. Como para mí esto de los blogs convoca todos mis fantasmas sobre lo que realmente quiero hacer (para uno el universo se expande; para mí, los blogs lo hacen), no me preocupó demasido. De hecho, acucia más mi conciencia mi súbita reaparición.

Trato de hablar en mi tesis de la memoria. Pero no puedo citar a Pessoa, ni sus gatos, ni los niños que crecen entre sillas. Aferrada al confróntese. Atada de pies y encabezados.

Al menos hubo unos días en que dije que blogia me borró. En realidad, me estaba haciendo la gatuna.

Sé que esto decepcionará a Nomeacuerdo, pero como creo que no se acuerda de mi maldito blog -nadie se acuerda, de hecho. La contrapropaganda fue un éxito hamletiano- pues no se enterará en la vida.

Lo cierto es que paso bastante de los Oscar, pero será el orgullo patrio o proletario, que me hace emocionar siempre que veo a alguien salir de, digamos, Alcobendas hasta las estrellas y más allá. Me gustan estas historias y otras tórridas escenas románticas. Por ejemplo, que la Pe se líe con el Caprio siempre y cuando éste mantenga el acento de "Infiltrados".

La buena noticia es que ganó Martin Scorsese -bien por J.-, que comprobé lo impronunciable de su nombre en inglés -con lo fácil que es: ES-COR-SE-SE-, y que dijo "Thank you" con acento de francotirador de Brooklyn en la Segunda Guerra Mundial.

Y hablando de Segunda Guerra Mundial. La pena es que Eastwood no se llevó este año nada, cuando "Letters from Iwo Jima" es, de lejos, la mejor película que ha hecho en los últimos tiempos gracias, en gran parte, a un guión al fin verdaderamente sólido. En mi opinión, Iris Yamashita demuestra estar sobre Paul Haggis. Cosas de mujeres. O cosas de tesistas locas por lo bélico.

Hoy, al fin, me he levantado contenta.

Pero Thomas Pavel me jodió el día: "En la novela, género que considera al hombre en función a su adhesión al ideal, plantearse esa cuestión axiológica [una que aquí no viene a cuento] LLEVA A PREGUNTARSE SI, por defender dicho ideal, el hombre debe resistir el mundo, sumergirse en él para restablecer el orden moral o esforzarse por remediar su propia fragilidad; en otras palabras, si el individuo puede habitar el mundo donde nació".

Aún no tengo respuesta a tantos aspectos de la novela.

P.D.: Aquí, Pavel tocándose la barbilla en plan cabroncete.